La Nueva España

La Nueva España

Contenido exclusivo para suscriptores digitales

Cola ayuda de la Conseyería d'Educación y Cultura del Principáu d'Asturies

El respigu

La necrolóxica de Mercedes Fernández a Rita Barberá

El respigu

L'arte de la nota necrolóxica trabáyase poco nos institutos, nes clases de Lengua y Literatura, y nun sé por qué: los alumnos tienen munches más posibilidaes de vese nel casu de practicala'l día de mañana que nel d'escribir una novela o un sonetu. Esa carencia formativa súfrenla, en particular, los políticos, obligaos a esponer públicamente pesares pola inevitable pérdida de copartidarios. Los resultaos nun suelen pasar d'una riestra de tópicos aburridísima, mate, un trámite que nun anima al lector a rematar el testu y, en consecuencia, nun fai favor ningún a l'alcordanza del difuntu. Ehí tenemos el casu de Mercedes Fernández escribiendo sobre Rita Barberá. "Ella fue, es y será siempre Rita. [?] Siempre puso pasión, entusiasmo y energía desbordante en todo lo que hacía. [?] Hoy es un día triste, muy triste. [?] Deja el legado de una gran mujer", etc. Apartando pa un llau la sonrisa prevocada por alguna ridiculez (como que Barberá cambió les flores de Valencia), el peñizcu d'alguna afirmación tendenciosa que la xusticia ya nunca va poder esclariar ("?deja un gran legado en su ciudad, el legado de una mujer honrada") y l'escándalu por alguna falsedá evidente (como que la respetaben en tolos sitios y ciudades), la necrolóxica de Cherines déxanos fríos, indiferentes. Nun tresmite la emoción que predica.

Como escritora, fálta-y a la panexirista asturiana, pamidea, un plizquín d'imaxinación empática. Enantes d'abrir el nuevu documentu en blanco de Word, señora Fernández, valió-y más cerrar un ratu los güeyos y tresládese a los momentos finales de la so amiga y colega. Pueser qu'hasta conoza personalmente l'escenariu. Ya sabe: un cuartu del hotel Villa Real, cinco estrelles, recepción con botella de vino y chocolates, welcome drink nel bar del establecimientu, a un pasu de les Cortes. Concéntrese: ¿nota l'arrecendor denso, empalagoso, del mugor de la nueche gastada ente afuegos y terrores premonitorios? Nun hai aire acondicionao que llimpie eso. Impregna les sábanes revueltes, el cueru del sofá y la cretona del bandó. Un vasu volcáu na moqueta, pastilles espardíes percima l'escritoriu, almuaes pel suelu y la ropa de la cama revuelto: el paisaxe del insomniu y l'angustia. Pueser que tea descolgáu el teléfonu col que se fexo una última llamada acongoxada a recepción; pueser que suene, nun móvil güérfanu, una alarma programada pa esti o aquel compromisu políticu o xudicial del día. Pueser que siga sonando póstumamente, a la mesma hora, unos cuantos díes.

¡Qué triste morrer nun cuartu d'hotel! Nun consuelen les cinco estrelles: nun se ven dende la constelación de la Muerte, amatada y escura. Solitariu na asepsia regalada d'un cuartu arrendáu cuando ya caducó'l momentu de los micrófonos y les consignes del día, cuando lo que toca ye la miseria corporal de cada escurecida a la lluz enfermizo d'otru bañu y otru espeyu indiferente, mercenariu, deshumanizáu, ¿cuántes veces nun sentirá'l políticu en tránsitu un pánicu irracional, el mieu a desapaecer esa nueche ensin el consuelu d'una presencia familiar a la qu'acudir? Véase sola, alcuérdese de vese sola na nueche tenebrosa, señora Fernández, y, cuando note'l respigu del mieu, como lu tuvo que notar la señora Barberá, abra los güeyos espantaos, controle'l temblor de les manes y póngase a escribir emotiva, compasiblemente: "Rita..."

Compartir el artículo

stats