La divina

EVA ROJO Vista de espaldas, tiene 40 años. Cuerpo delgado, pantalones ceñidos, peluquería impecable, tacones y bolso que ase con sus manicuras perfectas. Siempre que la veo por la calle me fijo en ella. La divina, la llamo. Dorada y vaporosa.


De frente gana quince años, como mínimo, y quién sabe cuántos más esconde en el carné de identidad. El maquillaje no es capaz de ocultar las arrugas, los días vividos, los otoños. Sus labios me entusiasman. Destacan como una fresa demasiado grande, demasiado madura. Diría que silicona. Pero con qué salero anda, y qué divina.


La divina vive en un barrio, allí la descubrí, rodeada de señoras posiblemente de su edad de las que destaca como un cisne entre un grupo de ocas. Más alta, más estirada, más arreglada, y mil veces más elegante. Sus vecinas, aquejadas del mal del campo y víctimas de menores atenciones, renquean, hacen vértice en los riñones, se cortan el pelo muy corto y se visten con falda oscura de cuadros por debajo de la rodilla. Ella no. Derecha como un huso, nació señorita. Resalta con pantalones su figura, combina colores, usa horquillas infantiles, se enjoya y se maquilla, y levanta sus labios en un gesto de desafío al paso del tiempo.


Hace unos días me la crucé de nuevo, enfrente de la estación de autobuses. Me llamó la atención un nuevo detalle en su siempre cuidado aspecto. Ahora lleva un mechón rojo, un estallido de color en su pelo blanco.