EUGENIO SUÁREZ
En aquél país llamado Gililaña los súbditos andaban todo el día borrachos, porque no entendían las disposiciones que regían sus vidas y lo que hoy era válido mañana se convertía en delito perseguible de oficio. Entre sus costumbres más chocantes estaba la de comulgar todos los días feriados con ruedas de molino, algo que costó cierto trabajo al principio pero que después fue admitido como parte del folklore local y como una seña de identidad sostenible del paisanaje. El rey no era un malvado sino un extraño ser que no había nacido para aquello pero se lo encontró encima, de la noche a la mañana, por la más sorprendentes de las chiripas. Una broma radiofónica anunció la inminencia de una gran catástrofe, una supertormenta del desierto que aconsejaba que la ciudadanía debería permanecer en sus casas, atrancando puertas y ventanas a todo influjo externo. Acobardados y crédulos los hubo que incluso se metieron debajo de las camas y algunos que habían salido recientemente del armario, regresaron a él, encontrándole ocupado por varias personas. Los soberanos vecinos murmuraban entre sí, cuando acontecía algún fasto que les reuniera, que aquél colega era idiota y que había idiotizado a un pueblo que para sí querían todos.
Con meritoria paciencia se dedicó el soberano a echar por tierra las infantiles creencias populares, sustituyéndolas por mamarrachadas que aseguraba solemnemente ser el colmo de la modernidad y la progresía universal. Una de sus celebradas ocurrencias fue la de unir, por decreto, a personas del mismo sexo e incluso pretendió extenderlo al mundo animal que, desprovisto de raciocinio, siguió apareándose como siempre. Decretó para sus partidarios -que eran muchos- lo que llamó «amnistía anticipada», que toleraba el soborno, el cohecho, la rapiña de fondos públicos, y el súbito enriquecimiento, el lavado y planchado de dinero y la simonía, vedándolo a cuantos mostraban una actitud hostil a sus astracanadas.
Tenía una hija, que era su más profundo amor, crecida en el conocimiento de las artes políticas paternas, pero algo exagerada, según el decir de gentes incluso allegadas. Un buen día se le ocurrió a la muchacha pasearse completamente desnuda por las vías principales, remedando al personaje de Lady Godiva, pero sólo por complacer su infantil deseo y ponerlo de moda entre sus amiguitas. Por muy amplio de miras que fuera el rey aquello le pareció excesivo y debidamente aconsejado por la turbamulta de sus asesores llegó a resolver el problema: sacar los ojos a todos los habitantes para que no pudieran regodearse con tan antigótico espectáculo. La policía secreta visitó uno por uno los hogares y cegó a toda la población civil desafecta. Luego, los guardias se fueron sacando los ojos los unos a los otros hasta que la princesita paseó como Dios la echó al mundo, aunque enseguida comprobó que lo más apetecible de aquella ocurrencia era, precisamente, que todos la hubieran podido admirar.
Llegó el invierno y volvió a cubrirse para no pasar frío, aburrida de pasearse luciendo sólo los tatuajes que, poco a poco, iban ensombreciendo su epidermis. Dicen que algún vetusto asesor aconsejó al Rey que no atendiera al capricho de la princesita y que si quería estar en pelotas que lo hiciese en el cuarto de baño, pero el consejo fue desatendido. Y colorín colorado, este cuento se ha acabado.
Centurias después, ya en nuestro país, el juez Grande Marlaska, que debe ser aficionado a la historia, ha encontrado cierta similitud en la vulneración permanente que se hace del secreto sumarial y propone sanciones severas a los periodistas y personas que lo violen y den publicidad a diligencias que deberían permanecer silenciadas, por el bien de las diligencias judiciales. Dice el saleroso magistrado que falta esa regulación para evitar «que lleguen a publicarse en un periódico conversaciones telefónicas contenidas en el sumario y que no pase nada». Sí, señoras y señores. Lo dijo en la Universidad de La Laguna (Tenerife) la semana pasada.
No podemos reservarnos la solución, por enrevesada que parezca, y le decimos a ese juez y a sus colegas que una fórmula para conservar el secreto del sumario y mantener vigente la presunción de inocencia es no comunicársela a nadie, mientras dura la excepción, como ocurría en la antigüedad, cuando no era preciso instruir cada vez a secretarios y oficiales del juzgado o la oficina judicial, que cuando alguna vez se declara el secreto de sumario eso no quiere decir que alguien, inmediatamente saque copias y las lleva a las redacciones de periódicos y emisoras donde tales informaciones serían generosamente atendidas. Tampoco es preciso vaciarnos los ojos, ya somos bastante idiotas sin necesidad de llegar a eso. Lo demostramos cada cuatro años, aunque hay quien avance la suposición de que llegadas las elecciones distribuyan papeletas en blanco, que serán debidamente computadas. ¿Para qué el gasto de impresión? Hay que ahorrar. Estamos en crisis.
