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POESÍA DESBOCADA
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Blog POESÍA DESBOCADA - Lauren García

Lauren García

Letraherido ferviente de sangre y castigo.

Sobre este blog de Cultura

Este espacio aboga por la inmediatez de la poesía y la literatura. Una apuesta por la creación poética como parte inherente del mundo; la propiedad insalvable de la voz en esencia pura e incorruptible.


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  • 02
    Septiembre
    2016

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    Cultura Oviedo

    El responso poético de García Montero

     

    Inconfundible y envolvente es la voz de Luis García Montero, (Granada, 1958), en la poesía española contemporánea. Autor de poemarios como "El jardín extranjero", "Las flores del frío", "Habitaciones separadas", "Completamente viernes" o "Vista cansada", en los que la vida parece conversar con la palabra suave e interior, ha abordado, también, el ensayo pródigamente en las últimas décadas como se aprecia en "Un lector llamado Federico García Lorca", de reciente aparición. En su último poemario "Balada en la muerte de la poesía" retrata en 22 poemas en prosa el fallecimiento del género lírico, ante lo que el poeta opta por decantarse por su estado más natural: escribir. Adjetivos desvaneciéndose en ciudades ante la picadura del escorpión en medio de homenajes a los maestros: Lucrecio, Leopardi, Gil de Biedma, Lorca, Rosales, Cernuda, Darío, Ángel González... Poemas en forma de réplica a estos tiempos de humo y negritud, ilustrados perfectamente por Juan Vida. Energía creadora que no asiente a la subasta de las letras que nos proporciona esta realidad televisada. El valor vital y mortal del diccionario.

     

    I

     

    La poesía ha muerto, dice. Una pantalla de televisión siempre repite lo que dice. Once segundos, como un endecasílabo, y ya parece una noticia vieja. El viento y sus imágenes son una forma de repetición. La poesía ha muerto, dice.

    Cae la lluvia fuera de las estaciones, sin la herida del tiempo, sobre el baúl de la ciudad, sobre los recuerdos y las sábanas del amor deshauciado. La poesía ha muerto, es una noticia. Puede verse el cadáver mientras la gente huye de sí misma, mira hacia el otro lado, evita contestar y un cielo color aguardiente pudre la pantalla. Queda al fondo una mujer a la que se le doblan las rodillas. La poesía ha muerto, dice.

    Estuve muchas noches en la taberna donde servía café para las mañanas de invierno y alcohol para las noches sin salida. Estuve con ella, me manché con el delantal sucio de la misericordia. Ahora sufro su muerte, calló y me siento más solo. Y pesa el reloj, y son frías las paredes de la casa.

     

    XVII

     

    Mira el amor y el escorpión dorado entre los cuerpos. Descansa en paz la herida, el viento de la carne que responde a la carne. Descansa en paz el alma de los labios, esa imaginación tan amada y tan sucia que rueda en el deseo, y se adelanta, y es prisionera de estar en libertad, y conoce la espesura, y busca devorarse. Descansa en paz la rosa del sudor, la luz impertinente de la piel que baja a la tiniebla, y se convierte en humedad, y se deshace en una frontera rota igual que la palabra yo, igual que la palabra tú con sus gemidos, igual que los campos de centeno surcados por la ira del levante, hasta subir, hasta caer despacio en el olvido.

    Descansa en paz la ropa que hubo un día y una noche a los pies de la cama y que ahora cuelga en los armarios y ofrece sus bolsillos para que anide el escorpión. Descansa en paz el escorpión dorado, el dueño de su propia muerte. Al pie de todo amor están las hojas secas.

     

    "BALADA EN LA MUERTE DE LA POESÍA"- LUIS GARCÍA MONTERO- VISOR -2016

     

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