«Los quinientos millones de la Begún»

LUIS ALONSO-VEGA Enterrado el pequeño libro, porque así es el formato que aún conservo, entre los viejos libros heredados de mis hermanos, lo leí hace más de cincuenta abundantes años. Sí me acordaba, me acuerdo, que el libro está escrito por el disparatado Julio Verne, hombre de gran imaginación y entretenimiento, sobre todo, para el amante joven de la lectura. La descripción no solo de lo que ocurre, sino de todos aquellos aconteceres que muchos años más tarde ocurrirán de verdad, atrae, me sigue atrayendo, el apasionamiento de cualquier obra de Verne. Sin embargo, lo que ocurre en esta imaginativa novela es corregido posteriormente, ya que la autoría de «Los quinientos millones de la Begún» le corresponde a André Laurie. Un tiempo después es el propio Julio Verne el que la revisa y publica allá por 1879. Son cosas que pasan.

Comienza con la única presencia del llamado Dr. Sarrasin en la habitación de un hotel en Brighton. Sobre la mesa había tres periódicos al uso: «Times», «Daily Telegraph» y «Daily News». Con esas descripciones tan amplias y particulares, sigue el autor diciéndonos que «ante él, una bandeja, cubierta con un paño blanco, contenía una chuleta bien sazonada, una taza de té humeante, y algunas de esas tostadas con manteca que los cocineros ingleses hacen a las mil maravillas, gracias a los panecillos especiales que los panaderos les proporcionan». No hay duda, nos ubica todo ello con precisión. Unos instantes después, alguien, con el nombre de Mr. Sharp, interrumpe al Dr. Sarrasin, le hace una serie de preguntas y el médico, en virtud de una documentación que el visitante trae en su maletín, pasa a llamarse Sir Bryah Jowahir Mothooranath y le convierte en uno de los hombres más ricos del mundo. Las sorpresas se suceden y los sucesos sorprenden aún más a medida que discurren los hechos. Lo que sigue, por supuesto, no es para contárselo a ustedes y del interés por la novela, sea de André Laurie o de Julio Verne, entiendo que debe de ponerlo en práctica el posible y futuro lector.

El libro que tengo en mis manos está editado por Ramón Sopena, S.A., de Barcelona, en 1936, dentro de lo que llama Biblioteca Selecta. Su encuadernación se conserva perfecta, aunque, cómo no, hay muestras visibles de esa clásica y repetida humedad asturiana en sus páginas. Eso da olor a lo rancio.