Hai vides que son como un xeroglíficu, un xuegu pallabres d'humanidá. Xente que nun se pon serio pa entrugate qué maldita cosa ye l'arte, simplemente failo. Y tien milenta maneres d'espresalo. Una poesía visual ye una cosadiella de neños: abres un paragües, llueve nos tos güeyos, caen papelinos de colores y españes de la risa. La maxinación ye un vientu que llega y revoluciona la pestaña. Pero la musa nun sopla a la oreya, lladra como un perru situacionista.
Y arráscase, compañeru. Les pulgues que nun garramos, eses trayémosles con nós, bien lo dicía Heráclito. Son les entrugues fundamentales de la esistencia les que nun tienen rempuesta. Nun necesitamos teoríes sofisticaes, nin sesudos pescudamientos, nin millonarios contenedores culturales. Pa qué aguantar inútiles gafapastes, si somos independientes y riímonos d'ellos. Tenemos al perru Pulgu, direutor de la «Fundición Malevich».
El paisaxe ye surrealista. Acábase la mina. Asturgold ta faciendo un furacu en Tapia y rellumen lingotes nel estanque la Santina. Esta tarde metida n'agua, ente les ruedes de los castilletes echo de menos les barricaes de performeros ensin fronteres. Aquel universu onde too coincidía. Cuando teníemos un compás na mano y el centru del mundiu taba en Turón.
Esta sociedá nun tien falta suicidase, basta con prender el televisor. Los tiempos son más grises, el corréu yá nunca nun será igual. Abres el buzón y ente factures de lluz y deudes pendientes nun rescampla un sobre azulino del «Yves Klein Blue Bank». Eso yera arte postal. Escribiólo un home qu'afitaba, y esta vez diba en serio: «Nun tengo ná que dicir».
El «mail art» sobrevive nes redes sociales. Perdura nes últimes esperiencies artístiques. La creación ye un fechu natural, resurde col día. Alienda en pallabres como éstes, diches pa un creador auténticu, a lo cabero d'una vida. Esti home yera xenial. Naide reconocerá na so tierra que foi tan grande, pero gracies a él Asturies sabe lo que ye una performance. Sábenlo hasta nos chigres de La Cuenca.
Toi falando, claro, de Nel Amaro.
