La lógica de Raúl

FRANCISCO GARCÍA Raúl se coló el pasado domingo de rondón en el rondo mediático del fin de semana, como cada cierto tiempo en la última década y media. Ya no está el siete del Madrid en edad de dirimir el pedestal de la Liga de los suplementos deportivos del lunes, pero sigue llegando puntual a la cita semanal con el gol. Puede que a los últimos entrenadores del Madrid -y a algún seleccionador- les haya abrumado el peso de la historia y no hayan tenido el atrevimiento de firmarle el finiquito a Raúl antes de tiempo. El siete, al que el fútbol le hurtó, por apocamiento, un último escalón en el Olimpo de los grandes, recuerda a esos catedráticos eméritos a los que prejubilan por edad sin tener en cuenta la capacidad didáctica y el talento. Es obvio que el delantero blanco no guarda la frescura de sus años mozos -por sobreexplotación generosa de los esfuerzos- ni la capacidad para un arranque de asombro en la grada, pero le mantiene en pie el instinto a sangre, que en el área chica es afán de supervivencia, y la habilidad ratonera de sacar petróleo de un barullo. Raúl es terreno baldío tanto para el halago plácido como para la acidez de la crítica: llueva lo que le llueva, le resbala. Como un asesino a sueldo, cumple pulcramente con su misión dominical y se vuelve a casa sin reparar en el rastro de pólvora que acompaña a su olfato depredador. Actualmente, su única reivindicación consiste en señalar con los pulgares extendidos el número de su camiseta. El siete es cifra cabalística. Siete eran los sabios de Grecia, las colinas de Roma, los infiernos de Dante, los pecados capitales y también las virtudes que les sirven de antídoto. Siete las notas musicales y los colores del arco iris; siete las maravillas del mundo. Desconocen los enterradores de lo prematuro que cuanta más tierra le echan encima, más se empeña el siete de los blancos en remover los cimientos de la lógica. El domingo próximo pisa Raúl de nuevo El Molinón: tal vez convendría no rugir mucho para no desperezar a la fiera.