¡Qué gran noche rojiblanca!

CUCA ALONSO Sábado, ayer. Siete y media de la tarde, era otoño, pero por esos milagros que genera la pasión humana, el Muro se revistió de atardecer agosteño, con su multitud poblándolo en una única dirección. La arena desnuda se había desprendido de su maquillaje de rayas multicolores, pero arriba, sobre el asfalto, miles de otras rayas, también de color único marcaban la ruta del gran acontecimiento. Sporting, Real Madrid, ni una entrada. La caldera hirviendo del fondo Sur los esperaba; iban afinándose voces e instrumental antes de dar inicio a esa gran orquesta, también única, nuestra OSMO (Orquesta Sinfónica del Molinón), la mejor coral de todos los estadios que son y han sido. Chicos, bravo por vosotros; no debe ser nada cómodo venir a jugar al Molinón. Las gaviotas, aquellas que según Juan Cueto levantaban el vuelo cuando Ferrero iniciaba su fatal correría por la izquierda, esta vez, se quedaron quietas. Lo sabían. Saben que hay equipo, muy buen equipo, y ganas de comerse el mundo. Los más viejos del lugar también saben que el dinero no tiene poder sobrenatural; por cierto, ¿alguien vio alguna genialidad en Kaká? Alberto Cortez cantaba aquello de que sólo lo barato se compra con el dinero, ¿tiene precio la mareona, la galerna que se iba cerniendo sobre las millonarias huestes blancas?

Está quedando guapo el estadio, y más decorado con la llamarada roja de su fantástica afición. Los prebostes ocuparon palco: Florentino, Tini, Vega-Arango, Trevín... Pitada al banquillo merengue, eso como entremés. Impresionante el himno, con los miles y miles de bufandas rojas en horizontal, y el corazón a 150 pulsaciones por minuto. Virgen de Covadonga, échales una mano a estos probes que con el sueldo de toda la plantilla no llegan a una mensualidad del Cristiano ése, el del aderezo de perlas, suponemos que australianas. Di tú que de probes, nada; geniales. Tanto Madrid y durante todo, el primer tiempo bailaron al son que tocó el Sporting. Huele a UEFA, y he visto mucho fútbol en mi largo recorrido. Juego raso, al primer toque, ¡uy, qué Michel!, con su precioso 8 a la espalda. Éste también huele, pero a selección. Me recordó al gran Joaquín, que, por cierto, se apellidaba, se apellida, Alonso. Michel, igual que Joaquín, en vez de piernas parece tener dos cucharas que todo lo recogen, arrebañan; por delante, de lado, de espaldas. Sensacional. Es muy posible que su nombre ya esté en la agenda de Vicente del Bosque.

En el minuto 15 el Real Madrid no había tirado ni una vez a puerta, se dedicaban a defenderse, a correr, al ritmo que marcaba el Sporting. El dominio era absoluto, se mascaba el gol. No llegó, pero sí la lluvia, bienvenida sea, todo nos vale para enchiquerar a estos señoritos que a lo mejor no les gusta mojarse.

Algunos jugadores del Real Madrid calzaban botas rojas, quizá eran mágicas, como las zapatillas de aquella bailarina que al ponérselas no podía dejar de bailar; ellos de correr, aunque dicen aquí, que no corráis que ye peor. Casi en el minuto 45 tuvimos la gran ocasión, lástima. El descanso dio un respiro. De las 150 pulsaciones bajamos a 149. Las emociones no se controlan cuando está en juego no el balón, sino el honor; el ser o no ser. Goliat y su valentía. En el segundo tiempo el Real Madrid espabiló algo, pero enfrente tenían un adversario muy respetable que no les permitió mojar más que lo regado por el orbayu.

Cero a cero, un punto, y suma y sigue, ¡Sporting...!