Balas españolas en Afganistán

MIQUEL SILVESTRE Las balas no son rosas, ni margaritas ni gladiolos que viejecitas enchufen en ánimas de fusiles de asalto. Las balas no son flores. Ni de coña. Las balas son feos proyectiles de plomo revestidos de un cartucho relleno de pólvora a la espera de su ignición homicida. Y entonces las balas matan. Esa es su función. Durante muchos desfiles incruentos y misiones de paz universal nos han querido convencer de que nuestro Ejército era una permanente revolución de los claveles y sus balas, inofensivas chocolatinas para alimentar a la población local.

Se nos ha vendido que la munición de combate es chuchería fabricada por Santa Bárbara, empresa pública que exporta armamento a todos esos feos países donde hay guerras, conflictos o dictaduras sangrientas. Y lo más gracioso es que ha colado el cuento durante bastante tiempo.

Pero ahora las balas son de verdad. Incluso Carme Chacón se ha percatado de la realidad. Las balas matan. Para eso se han hecho. Nuestros soldados en Afganistán están disparando contra seres humanos y la prensa oficial (toda ella lo es) habla ahora de «bajas talibanes en duros enfrentamientos que evitan, sin embargo, todo daño a la población civil, pobrecita ella».

Roberto Alcazar y Pedrín vestidos de legionarios castigan al malo y salvan al bueno. Para eso somos españoles y amamos a la Humanidad entera. Relato éticamente impecable. Sólo que yo no me lo creo. La primera víctima en las guerras es la verdad y lo que esté pasando allí es un secreto militar del que sólo se enterarán los familiares directos de los soldados allí desplegados y el JEMAD o Jefe de Estado Mayor de la Defensa.

El Ejército Español es una Institución. Una Institución seria (seria al estilo español, claro, o sea, bastante de chiste). Pero como ella misma se considera seria, está internamente más que resguardada contra la intromisión de los políticos de ocasión y traje pret a porter.

Los generales saben que aquellos pasan cada cuatro años pero que la Institución queda desde los tiempos de Lepanto. La ministra no se entera más que de lo que le cuentan, pero los generales sí saben lo que pasa. Cada unidad militar tiene en su seno espías que revelan a la superioridad lo que ocurre en el vestuario. Ni qué decir tiene que las unidades en primera línea están trufadas de chivatos del CESID o del servicio de información interno militar. Tu compañero de camareta puede ser un soplón. Esto no es raro, es una regla básica en cualquier ejército. Los tipos armados deben que estar vigilados. La testosterona y la pólvora hacen mala combinación y más en países donde un chavalote rapado pueda pensar que no hay más ley que su Cetme.

Ya nos puede contar cuentos pacifistas la ministra. Bobadas. Ni ella sabe lo que sucede en realidad en Afganistán ni lo sabe su jefe, el oximorónico Rodríguez Zapatero. Mucho menos lo saben los medios (todos ellos) que enlatan la versión oficial y la venden sin rubor. Nadie sabe lo que está pasando allí. Nadie en el Gobierno sabe qué riesgos corren o no nuestros soldados ni a cuanta gente matan ni de qué manera lo hacen.

El cuento del Guerrero Enmascarado protector de vírgenes y viudas no cuela. Cuando estás bajo fuego enemigo con un arma en la mano y ebrio de adrenalina, el concepto «no causar bajas en la población civil» se difumina como niebla matutina bajo el sol veraniego del mediodía.

Afganistán es un territorio en guerra permanente y nuestros uniformados están disparando balas de verdad para salvar sus culos y vengar al compañero herido. O sea, estamos en pleno ajo bélico, no tenemos ni puñetera idea de lo que pasa en realidad y aún así quieren que nos creamos que nuestras balas son inteligentes y distinguen los buenos de los malos. Pues no, señora Ministra, las balas son siempre tontas, ciegas y mortales de necesidad.