Encendido

J. C. GEA Sé que lo hago todos los años, pero pido licencia para cumplir una vez más mi rito privado de autoencendido navideño, aunque sea paradójicamente aquí, a la vista de todos: declaro, un diciembre más, mi debilidad (creo que patológica y quién sabe si parafílica), por las luces de Navidad; no las municipales ni las de los grandes almacenes o franquicias, sino las domésticas y las que instalan los pequeños comercios, cuanto más modestos, mejor. Igual que hay un día de primavera -uno en concreto- en que se recibe un claro bofetón de sensualidad porque la gente ha salido a la calle más ligera de ropa, hay un día concreto -ayer, en mi caso- en que empiezan a latir detrás de las cortinas y de los escaparates de barrio unas taquicardias luminosas de pocos vatios, y a algunos se nos dispara, a nuestra vez, una taquicardia que no acabamos de explicar del todo. Tiene que ver con la infancia, claro, pero también con la melancólica constatación del obstinado regreso de algo efímero, algo que brilla y que deja, cada año más, la impresión de estar luciendo demasiado pronto, apagándose demasiado tarde.