22-D

J. C. GEA De todos los ritos absurdos del año, el de la lotería de Navidad puede aspirar a la corona en su calidad de celebración a escala masiva de la decepción. A la vez, es uno de mis días favoritos porque cada 22 de diciembre revivo en lo más hondo lo que entonces era la mañana inaugural de la Navidad, con las vacaciones en sus primeros y radiantes minutos, una buena provisión de tebeos a mano, la mesa camilla custodiando la llama de butano del brasero y el transistor carraspeando a voz en cuello -un angosto cuello infantil- tiradas de números que escapaban de la cocina junto al aroma del guiso y se congelaban, ininteligibles, en algún punto de la glacial casa de mi niñez, antes de que el calor que brotaba del tazón con chocolate y lascas de pan duro hubiera podido devolverles el sentido. Ahora, con aquel chocolate ya demasiado digerido, disfruto de algún modo perverso con el espectáculo de una crisis de credulidad colectiva que viene a ser el equivalente simétrico de la fiesta de Reyes. Claro que no seré yo el aguafiestas que desvele a los niños que la Suerte es el Estado.