Evasión

POR: PACHI PONCELA Aunque nadie se da cuenta de manera espontánea, todos los días dejo la realidad en suspenso, colgada de un hilo. Que se fastidie. Ya he tenido ocasión de comprobar que la otra opción, la de hacerse invisible y desaparecer, es mucho más difícil y no siempre me sale. Intenté evadirme con la bebida, pero del clavu del día siguiente no había forma de escapar: taza y media de realidad para el que pretende escabullirse. Con otro tipo de drogas nunca he probado, por principio no me interesa nada que deba ser inhalado o chutado en vena; si todavía se administraran en supositorio, por vía rectal, me lo pensaría, pero el gesto de bajar el calzón, rebalgar la nalga e introducir un torpedo por salva sea la parte no queda bien socialmente, o por lo menos no tan bien como meterse un tirito por la napia. En cuanto al sexo, tampoco he indagado en las posibilidades de evasión que encierra; mi experiencia es muy básica, en algún momento intenté, con escaso entusiasmo, encontrarle el gusto a las personas de mi mismo sexo, sin que se registraran avances significativos al respecto. Sé que me pierdo mucho siendo exclusivamente heterosexual, pero ¿qué puedo hacer? Soy consciente de que lo mejor es enemigo de lo bueno: quién sabe si la solución para vivir mi sexualidad en plenitud no sería relacionarme íntimamente con un tapir o con una oveja lacha, como le pasaba a aquel de la película de Woody Allen. Nunca lo sabré, me harían falta varias vidas para dar cumplida satisfacción a todas mis zonas erógenas. Por ahora me limito a seguir los dictados de mi instinto y no me ha ido mal del todo, exceptuando algún que otro gatillazo del que no pienso ofrecer más detalles, al menos a este precio.


Pero hablaba de dejar colgada la realidad como táctica infalible para evadirse. Desde que no ejerzo de gacetillero a sueldo del imperio del polanquismo (léase con la misma ironía con la que fue escrito) mi relación con la realidad ha cambiado. Antes esperaba algo de ella, novedades, estímulos, sobresaltos constantes. Esperaba que me diera material para hacer mi trabajo, que me ofreciera algo que contar. La suponía dúctil y maleable, pero me engañaba: la realidad tiende a acartonarse y apenas si resiste las inclemencias del paso del tiempo. A la mínima se arruga, aparte de que tiene poco de novedosa y estimulante. Servidor, que la tenía en un alto concepto, la bajó de los altares en cuanto dejó de necesitarla. Ahora leo los periódicos de muy mala manera, al desgaire, mirando las fotos y sin prestar atención a los titulares, como si visitara un museo y me dedicara a sacarles parecidos a los retratados. Hemos roto relaciones. Mi actitud es de indiferencia y la suya, aunque intente disimularlo, de despecho. Intenta atraerme lanzándome cebos jugosos, alguna impertinencia de PIT II, tómbolas parlamentarias y zozobras rojiblancas. Yo me limito a mirar aquello por encima, pero sin implicarme, como si la cosa no fuera conmigo, porque si a mí no me da la gana de informarme ya puede la realidad partirse la nuca haciendo saltos mortales. Ella sigue a lo suyo, fingiendo que mi desdén no le afecta y de vez en cuando disfruta maltratándome, contándome cosas que no logro comprender; cuando retomo el cabo de sus desvaríos no suelo saber de qué demonios está hablando. Y a mí ¿qué más me da? Sólo tengo que esperar a que se le acabe el hilo al carrete y decida cambiar de tema. Mientras no quiera obligarme a seguirle el paso en sus correrías, todo irá bien. Tenerla colgada por una temporada me permite vivir en la ignorancia, lo que a la larga no garantiza un mayor grado de felicidad, pero sí más tiempo para tramar una realidad paralela, al margen del azote de la crisis, los trajes de Camps y el «todo pago» de Zapatero. Algo es algo.