Mi patria

JAVIER NEIRA Estoy levitando: ¡un albanés premio «Príncipe de Asturias!». Fantástico cierre de círculo, implacable uróboros, sabia serpiente que se muerde la cola por no arrancarse la lengua. Es como darle el premio «Presidente Bamir Topia» a Susana Pérez Alonso. Y es que nadie en el planeta merece tanto ese galardón de las letras como Ismaíl Kadaré, siquiera sea por reforzar hasta el delirio el eje Tirana-Oviedo.

Siempre he seguido muy de cerca el curso vital y creativo de Kadaré, desde su formación en el Instituto Gorki de Moscú, donde, dicen, fue compañero de pupitre de Kaperucinsky, el periodista estrella de la Polonia del telón de acero, destacado militante del PC prosoviético, único corresponsal de su país en el extranjero durante años, hábil tránsfuga hasta reconvertirse en espejo planetario de libertad y democracia y, zas, también premio «Príncipe de Asturias».

Kadaré, una vez que cayó el Muro, se exilió en París -ojo, no antes, después-, así que es medio galo, título definitivo en esta tierra de afrancesados, lo que subraya la coherencia del galardón aún caliente.

Como se apunta en una nota biográfica, «durante la dictadura estalinista de Enver Hoxha publicó diferentes novelas, como «Dasma» (1968), «Los tambores de la lluvia» (1970) y «El largo invierno» (1977), así como «¿Quién se ha llevado a Doruntine?», «Abril quebrado» y «El año negro», en 1980». En cuanto a preferencias personales, qué decirles, me encanta especialmente ese poema suyo que dice: «Muere lentamente / quien no gira el volante cuando está infeliz». Maravilloso.

En otros tiempos, como ayer me comentaba el doctor Arnott, triunfaban lemas tremendos como ese que decía: «a los que hablan, galeras; a los que escriben, horca; a los que callan, Inquisición». Ahora no, ahora vivimos en el paraíso de la felicidad canalla, según definición de Gustavo Bueno, así que sólo añadir que estoy disfrutando del premio como si me lo hubiesen dado a mí, estatuilla incluida. Albania, patria querida.