Utopía

CELSA DÍAZ ALONSO Querida Elvira: Igual que un elevado porcentaje de la población mundial, me hallo en tránsito; de manera que unos vamos a ocupar el lugar que dejan otros que a su vez se vienen a donde nosotros estábamos antes... Bueno, tú me entiendes. Esto es como un concurso de traslados de dimensiones planetarias, con unas reglas cercanas a la dinámica del caos (vamos, tal que si lo organizara la consejera Migoya).

Hay que aclarar que los participantes en este trasiego estival son los denominados habitantes del Primer Mundo, que los procedentes de otro (u otros) viajan en unos vehículos algo inseguros llamados pateras y, aunque aprovechan la estabilidad meteorológica canicular y ocupan un espacio físico igual que cualquier hijo de vecino, no se contabilizan en el trajín vacacional. Tanto es así que las autoridades de todos los países solidarios y multiculturales, tan preocupadas por el descenso del turismo interior, los echan sin contemplaciones a la mínima de cambio ¿Será porque las divisas que traen no son fuertes? A saber, cosas de humanos.

Bien sabes, estimada amiga, que a las gallinas nos resultan abstrusos ciertos conceptos de estos seres bípedos pero sin plumas empeñados en dividirse y subdividirse, crear barreras y parcelaciones. Medito y medito, pero no llego a comprender. Acuñan el término Tercer Mundo y, a pesar de haber desaparecido el Segundo, ahora aparece un Cuarto ¡Qué sé yo! Así que, lógicamente, estaba expectante, nerviosa y emocionada por llegar al lugar que tantas veces habíamos imaginado y anhelado en nuestras conversaciones de gallinero. Un territorio sin fronteras, donde tenían cabida todos los seres de la tierra y en el que no hubiera distinción de raza, cultura o nacionalidad; donde se unieran Norte y Sur, Oriente y Occidente ¡Y solamente hacía falta un billete de avión para acceder a la sala de embarque!

Pero, ¡ay amiga!, cuán distinto de aquel mundo soñado. Para conquistar la tierra prometida, tengo que cruzar bajo un arco que insiste en pitar cada vez que paso, emitiendo ondas electromagnéticas y electrochungas, hasta que, obligada a quitarme todas mis prendas, quedo desplumada como un pollo a punto de ser cocinado. Una señorita muy poco amable insiste en que mi magnífico pico (el adjetivo es mío, no de la señorita) constituye una peligrosísima arma de destrucción masiva, y me da a elegir entre cortarlo o incrustarme un corcho para dejarlo inutilizado hasta llegar a mi destino. Ya te puedes imaginar que elegí la segunda opción, más incómoda pero mucho menos cruenta. Por fin, con la pinta que puedes suponer, crucé todas las puertas que dirigían a mi soñado objetivo.

Siéntate, querida mía, antes de leer estas líneas, pues tu delicada constitución puede sufrir un colapso con lo que a continuación paso a referirte. Me extrañó y, para que negarlo, me preocupó que todo el mundo me recomendase estar muy pendiente de mi equipaje de mano, y de que no hablase con desconocidos (difícil lo tenía con mi nuevo accesorio de pico). ¿Pero no estábamos en el territorio de la libertad y la fraternidad? Largos pasillos móviles flanqueados de tiendas del gusto más hortera constituían aquel estado ideal. Pasajeros de mal humor por esperas interminables, sándwiches cuyo relleno era similar a su envoltorio: plástico, publicitados por sus cualidades curativas más que por las organolépticas (de las cuales carecen absolutamente) y carteles de «prohibido fumar» por todos los rincones. Desolada pienso: ¿Y esto es la utopía?

Tuya afectísima,

Consuelo.