ALICIA ÁLVAREZ
Nunca he sido muy amiga de los eslóganes; más cuando hablamos de campañas turísticas. Será porque me cuesta identificar un lugar con una sola frase, o porque la mayoría de las veces no suelo reconocer en esa frase el lugar. Y bueno, quizás en el caso de Asturias tenga bastante que ver el hecho de que sea el oso «Yogui» quien te diga que practiques el «paradising», porque miren que lo intento, pero lo cierto es que ni la sugerencia del habitante de Yellowstone ni el dibujo animado en sí terminan de remitirme a la tierrina. Y, la verdad, no deja de llamarme la atención esta estrategia publicitaria, porque si uno hace repaso de las campañas turísticas de otras comunidades, verá cómo casi todas suelen servirse únicamente de sus excelencias para atraer la atención del turista.
Sin embargo, admito que debe de ser muy complicado concentrar las singularidades de una localidad en una sola frase; un objetivo que ahora persigue el Ayuntamiento de Gijón. Y es que los malos resultados hoteleros, sumados a las demandas del sector turístico, que exige a la Administración local más iniciativas públicas que atraigan visitantes, han hecho que la Sociedad Mixta de Turismo ponga en marcha un concurso para diseñar una nueva marca que identifique como destino turístico a la ciudad. Y aquí volvemos al quid de la cuestión, porque ¿cómo transmitir en una idea qué es Gijón?
El Ayuntamiento ya apuntó maneras con el eslogan actual «Gijón en todos los sentidos», y aunque la frase es algo críptica, me sirve para ilustrar la dificultad de esta tarea.
Y es que Gijón huele a mar, a ocle, a humedad. Huele a serrín mezclado con sidra y a tierra mojada. Huele a orbayu, a la niebla metida en la ciudad. Y si uno se aleja un poco, entonces comienza a oler a prau, a hierba recién cortada. La misma que sientes fría aún en verano cuando la pisas.
Porque Xixón es gélido al tacto, llano en la pisada y esquinado por paredes grises y frías. El calor no está en la calle, esta dentro de los locales que saben a sidra, a calamar, a parroches y a tostadas de cafetería. Y es en esos lugares donde Gijón/Xixón suena a lamento. Porque el gijonés no es reservado por naturaleza. No está en su código genético guardar su júbilo, pero sobre todo su descontento. El gijonés opina, se pronuncia, echa abajo y se queja. Por eso la ciudad suena a «qué fue, ho», a «tirando», a «qué se le va a hacer», a «cagonmimanto».
Suena a las olas chocando con fuerza en la punta de Liquerique, a la quietud del mar antes de que llueva y al viento azotando las palmeras de los Jardines de la Reina. A los coches en segunda fila en el barrio de la Arena y a los barcos tintineando. Al silbido de las corrientes entre las calles que dan a la playa y a las gotas de lluvia cayendo sobre los plásticos que protegen la ropa colgada en el tendal. Y veces los ves y a veces no están.
Porque Gijón es esquivo a la vista. La ciudad se mueve. Se mueve el ánimo sportinguista, el humor del playu entre el derrotismo y la ironía. Se mueve la «Semana negra», itinerante en busca de su emplazamiento, el asociacionismo vecinal, el rastro oculto tras el pabellón de deportes, y el sector turístico, buscando que alguien explique con claridad por qué merece la pena venir a este lugar.
