Una de les últimes alegríes de Nel fue, va pa tres meses, que-y punxeran a la ñeta'l nome de Yerma. Siguió siendo lorquianu cuando yá naide lo yera. Un poeta en Turón a la manera del poeta en Nueva York que fuera Lorca. Sorprendiéndose cada día. Alcontrando un poema onde naide veía más allá de Turón. Mandándonoslu cada mañana al corréu electrónicu. Despertándonos, cuando con una sonrisa, cuando con un amargor. Una de les últimes, de marzu, una videoacción na que se facía llevar por él mesmu d'un cordel al cuellu por una sala d'arte. Delles veces mandába-y un comentariu del tipu: «Nun entiendo nada». Y él contestábame: «Normal».

Va ser complicao clasificar la obra de Nel al que tenga l'empeñu de facelo. Lleva más años que la más grande parte de los qu'escribimos n'asturianu faciendo coses diferentes. Conocílu enantes de los Responsos laicos, de 1979. Quixe facer d'editor, xunto a Xosé Antonio García, d'una novela d'él qu'enxamás se publicó. Y, diez años depués d'aquel poemariu, disfruté cola publicación de «Y tu, Marta B., qu'entoncies nun yeres, tampocu, l'Anna Karina de les películes de Jean Luc Godard». Con él abrióse la colección Teodoro Cuesta, que s'acabó convirtiendo nun premiu lliterariu. Depués, d'ello, por más que siguió publicando poesía, teatru y novela, empezó a dedicase a lo que diba ser la pasión del restu de la so vida, la poesía visual.

Asina, nel noventa o noventa y un, diba camín de Yugoslavia cuando paramos en Milán. A tomar un café y siguir ruta. Un cartel na Piazza del Duomo llamóme poderosamente l'atención. Publicitaba un alcuentru de Mail Art. Un suerte de poemes visuales en sobres de corréu postal y tarxetes. Participaben bien de países y bien de poetes. Miré la palabra Spagna. Baxo ella, una montonera de nomes. El primeru d'ellos: Amaro, Nel. Llamélu pol teléfonu dende la mesma plaza. «Nel, ¿qué faes ehí?, nun entiendo nada». «Normal», me dixo, como siempre. Normal pa dalguién que siempre pensó en ser utópicu o nun ser nada.