Mientras la espléndida Los políglotas camina ya por su segunda edición, Impedimenta nos propone ahora otra de las grandes novelas de William Gerhardie (1895-1977), uno de esos narradores ingleses que, tras alcanzar renombre en el periodo de entreguerras, vio cómo la II Guerra Mundial disipaba injustamente su celebridad. Admirado por Evelyn Waugh, Graham Greene, William Boyd o Nabokov, Gerhardie aúna en su pluma la capacidad para armar situaciones hilarantes, la brillantez para desnudar a la alta sociedad y la visionaria percepción de algunos de los peligros que intuía acechantes en la sociedad del primer tercio de siglo. Así, Hecatombe, traducida con brillantez por Martín Schifino, arranca como una sátira, para, tras la incorporación a su elenco de un científico chiflado, derivar en una premonición de apocalipsis. Gerhardie, inglés nacido en Rusia y testigo activo del hundimiento del imperio zarista, es el paladín de un nihilismo crítico que lleva siempre la sonrisa a los labios y nunca decepciona.
La argentina Paula Porroni (Buenos Aires, 1977) se estrena en la novela con Buena Alumna, una dolorosa excursión por los contornos del fracaso. Una joven, que no parece aún en la treintena, decide regresar a su alma mater inglesa -Porroni estudió en Cambridge- en busca de una segunda oportunidad que borre la esterilidad de varios años de posgrado en la colapsada Argentina. La tentativa de quebrar el giro torcido que va adquiriendo esa vida oscila entre el nuevo presente, de contornos difusos y poco estimulantes, la evocación de un pasado que la memoria reviste de tintes gloriosos, los ecos de un padre muerto y las reticentes aportaciones con las que, como único principio sólido de realidad, una acomodada madre respalda la aventura. Aproximación desde una Europa en crisis a una vida marcada por la disfunción entre ambiciones y capacidades, y lastrada por un cruel autocastigo y por la mezquindad en las relaciones con los otros. Un debut prometedor.
El mayor éxito de una sociedad autoritaria es que no lo parezca, que en lugar de tener que prohibir objetos o hábitos, los ciudadanos simplemente los desdeñen. Y eso es lo que parece ocurrir en el mundo levemente distópico -tan sólo una pequeña anticipación- que el británico Jacobson (Manchester, 1942) dibuja en J, inicial que en el texto aparece cruzada por dos pequeñas líneas paralelas. Un mundo que, se supone, ha sobrevivido a una oscura catástrofe fundacional de la que, sin embargo, no se tiene certeza absoluta ("lo que sucedió, si es que sucedió"). Aclamada cuando se publicó hace dos años en inglés, J se levanta ante el lector como una cárcel difusa, demasiado parecida a nuestra fracción acomodada de Occidente, en la que la primera señal de sujeción, recuerda el protagonista, fue la prohibición que su padre le lanzaba de niño cuando adivinaba su intención de pronunciar una palabra que arrancase con la consonante maldita. Sin embargo, tal vez el amor abra brechas en el muro? Sólo tal vez.
Los lectores curiosos y con memoria saben que la obra del argentino Copi (1939-1987) fue publicada en España por Anagrama, que luego la recopiló en dos tomos de su colección "Otra vuelta de tuerca". Copi, un gay torrencial y subversivo, dio rienda suelta a su demoledora creatividad en dibujos, narraciones y obras de teatro entre las que sus ardorosos defensores -Fogwill o César Aria- han destacado El baile de las locas y La internacional argentina. Pues bien, Copi es la figura ancilar que preside Las fantasías electivas, sutil y emocionante volumen del brasileño Carlos Henrique Schröeder. Prosas, poemas y fotografías le sirven a Schröeder para narrar una historia de amistad y soledad, la del recepcionista René y el travesti Copi, que, claro, no es el ilustre argentino sino la figura con la que el brasileño la homenajea. Un volumen que gustará a quienes sostienen que una lograda sucesión de fragmentos resuena más que el mayor aldabonazo.
