Ye la de Daniel García Granda (La Pola Siero, 1972) una voz consolidada nel panorama lliterariu, tanto en castellanu como n’asturianu, y recibimos agora los llectores el so séptimu poemariu, terceru n’asturianu, después de Poemes del últimu salvaxe (La Baragaña, 2012) y El remediu (Ruleta Rusa, 2015). El raitán y el sangrín sorpriende con un títulu nel que xuncen dos sintagmes que puen paecer incompatibles, pero que van ser esplicaos como complementarios; el conteníu, a lo menos en sensaciones, va movese ente l’harmonía consiguida pol guapu cantar d’un páxaru ya l’enfadu pola inxusticia evitable. Trenta y seis composiciones repartíes internamente en cuatro bloques cola intención d’atender pa dos estaxes principales: pasáu, presente y futuru de la estirpe y una crónica d’Asturies descrita dende la particularidá llocal y reivindicando con puxu’l sitiu que merez la llingua, porque «cada palabra que cai / ye un ñerbatu un malvís una raitana / que cai / que calla». Ye d’agradecer la espresión qu’acompaña al conteníu: a la vera de composiciones de calter más tradicional y clásicu, amuésase un universu de referencies peles que convién andar con tientu, guiaos pola lluz d’imáxenes surrealistes qu’aticen l’entendimientu. Versos con fonda carga de pensamientu conecten la bayura multirreferencial del autor y los sos conseyos lliterarios (John Berger), musicales (Tindersticks), pictóricos (la lluz d’Asturies vista por Sorolla) o escultóricos (l’amor esgazáu de La madre del emigrante de Ramón Muriedas).
El raitán –y el sangrín– son les dos voces d’un home que confiesa con arguyu los sos raigones, qu’ama la cultura propia, protagonizada pol llabor del padre y la madre y na qu’agora curia que miedre la fía. A la par vive un home qu’acuriosa’l teicu de la vida íntima cola compañera y un ciudadanu que s’ofiende hasta la blasfemia col atropellu. La esperiencia personal de convivencia en llugares llonxanos val de perspeutiva pa encaxar el patrimoniu llocal na vida d’anguaño, pa suañar con una sociedá asturiana moderna, respetuosa ya ensin complexos, que nun escaeza la esencia del país: «Neopaisana que cates la Morica / y recites a Walt Whitman: / quiero que seyas la maestra de les mios fíes». Pa vivir, ye abondo l’hábitat conocíu: la humildá d’un prau onde «poner la mente a la fresca» y tender «la vida al verde», conocer los secretos d’una pumarada trabayada con meimu, recoyer les bondaes comestibles y espirituales d’una seronda siempre arrogante o allampar pola necesidá del agua pa complementar l’allegría d’esi sol esquivu que «nun ye naide si l’orbayu nun lu baña». Pero Asturies ye tamién la intrahistoria que cuenta la so xente: el dolor de los fíos que nun volvieron, el sacrificiu col que s’enfrentó la vida y el recuerdu de la crueldá cola que los asesinos reprimieron la protesta. Esta tierra tamién tien una llingua propia, pola que’l raitán -y el sangrín- declara una devoción que lu fai ser un poeta entregáu y militante, seguru como ta de que la llucha pola cultura nun puede ser silenciada; nuevamente enfadáu cuando dalguién arreniega de lo propio: «Agora resulta qu’estes palabres / yá nun son de naide, que nunca nun / les vieras, les sintieras / valtiar nel corazón de la cadarma / soportales, valles, vaines, nordeses. / Nin siquiera en pentagrames básicos d’orbayu».
Un calidoscopiu final xira dafechu pa entregar toles escenes que guarda’l testamentu pa los heriedes: «Dexáilos que caricien el mangu la fesoria / y la tierra tire d’ellos, / que planten patates como nun versu de Berger / y la tierra tire d’ellos / que les uñes atopen les palabres más vieyes / y la tierra tire d’ellos».
