La tristura de la priesa

Soi fíu la priesa. Remembro los dieciséis años a tou meter, quería comer el mundiu, enllenar la Tierra col nome de mio. Xixón quedábame pequeñu; Asturies percorríala nun tris-tras; allampiaba viaxar tol planeta y naguaba por facelo nun suspiru.

Apriesa, tenía de moveme apriesa si quería llograr l’oxetivu. Desiguida me decaté que nun diba consiguir esi porgüeyu, sicasí, había otres munches coses que podía facer nun tris. Nun renunciaba, namái miraba p’hacia otros finxos más algamables.

Anguaño nun cambió nada, ye más, la pallabra apriesa quedó pequeña; el capitalismu quier que realicemos les coses como un cohete, que nun paremos nel trabayu, nel consumu, na vida; hai de producir pa que podamos mercar coses y dar ganancies descomanaes a una pequeña parte de la humanidá.

Nun deprendemos. Fardamos hasta de lo que nun tenemos. Y ellos tan felices, al fin de cuentes enllenámos-yos los bolsillos sólo colos suaños, endeudámonos pa facelos realidá. Y nun paramos, nun nos dexen parar, si queremos ser dalguién hai de producir hasta morrer.

Babayos, pazguatos, fatos, tarambaines… Y nun pararía d’axetivar a la humanidá. Merecémonos hasta l’últimu nomatu.

La revolución afáyase na desaceleración de la vida. Vivir apriesa nun ye vivir, como muncho ye sobrevivir, matanos a lo zorolo pa que unos pocos llogren que’l trabayu lo faigamos otros de la qu’ellos esfruten de nun dar un palu al agua. Porque los ricos nun trabayen, nun sé si lloren pero trabayar non.

Pensemos, la lentitú ye subversiva, danos tiempu a reflexonar, hai de garrar perspeutiva y meditar, de nada nos sirven coleicionar coses pa cavilgar que somos superiores.

Salir a pasiar, y non correr, nuna ciudá como Xixón, onde hai requexos a esgaya, con playes a fartar; lleer pa relaxar, seya ficción o non fición; dialogar, charrar, ensin crispar; mirar les maravíes que nos arrodien…

La priesa mata y esa ye la tristura de los nuesos díes.

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