Al solín del mediudía, tastiaba esti que firma un té aromatizao, en compañía de la familia, nuna céntrica terraza de Xixón. Notra mesa cercana, un grupu de mocines roxes cacarexaben nuna llingua eslava. A una tercer mesa, vacía, aporta, a pasiquinos, un varón octoxenariu, altu, de’escura gafa pinochetista y xestu foscu, enfadáu, como d’inquisidor cesante. Ensin llegar a sentase, con movimientu imperiosu de la mano, convoca al camareru, que, polo visto, ya ta domesticáu y sabe lo que-y toca traer. Pero dalgo-y llama l’atención al recién llegáu, dalgo que nun-y da vagar pa posar les ñalgues, dalgún soníu inesperáu, irregular, insolente. Con esa torpeza de la edá que fai de los xiros corporales una parodia robótica, encara la mesa de les eslavuques charranes y quédase mirando pa elles ensin disimulu ningún y n’evidente planu de picáu. Na cara tresparéntase l’esfuerzu intelectual que ta faciendo “ultra frontem”. Por fin, de manera intempestiva, métese pel mediu los teléfonos móviles, los novios, Eurovisión o lo que quier que fuere’l tema de conversación de les neñes. Llevanta’l deu índiz de la mano derecha, admonitoriu, y, con voz tonante, espéta-yos una invectiva tan ceremoniosa como autoritaria. El sustu fai callar a les mocines, que miren pa él mudes y acobardaes. L’asuntu de la leción escapábaseme, escurecíu pola llamativa estampa cómica que componíen él y elles, pero unes poques palabres que-y pesqué al tuntún prometíen:
–¡… y a los negros, dáben-yos lo último!
Bienintencionada, la mio muyer diríxese al cátedru:
–Nun lu entienden, señor.
–¿Eh?
–Que nun lu entienden. Son de fuera.
En mala hora: el C-3PO ferruñosu, con cuatro movimientos de pie, a razón d’un desplazamientu angular de 15 graos en caún d’ellos, enfréntanos agora a nosotros, el deu índiz amonestador siempre n’alto.
–¡Sí m’entienden, sí! ¡Que yo tuvi n’Ukrania daquella, con Areces!
¡Estraordinaria manera d’adquirir el don de la comprensibilidá universal, al preciu d’un billete d’avión!, pensé yo. O igual el milagru lingüísticu había que lu atribuir a la intervención d’Areces, que, a fin de cuentes, pa eso ye santu entronizáu polos sos fieles culumoyaos (esti espertu n’Europa oriental, polo visto, yera ún d’ellos), qu’hasta-y van poner, d’altarín, una placa en Poniente… Pero, ¿cuándo tuvo Areces n’Ukrania y a qué?, rompíame yo la cabeza. La encarnación de Google Translator nun me dexó tiempu pa sacar ninguna conclusión:
–¡Entiéndenme de sobra! ¡Lo que pasa ye que hai mucha manipulación! ¡Tol mundu que si Putin, que si Putin…! ¡Pero les coses nun son como les cuenta la propaganda de la OTAN que nos tán metiendo tol día pola cabeza! –y, aquí, el deu índiz púnxose a abanicar la tarde vigorosamente–. ¡Nun ye como nos lo quieren contar! ¡Putin hizo lo que tenía que…!
Llevanté los brazos, rindiéndome:
–Oiga, tamos tomando un café tranquilamente. Nun m’interesa Putín nin lo qu’usté me quiera esplicar.
–¡Ah, claro! ¡Nun t’interesa! –irónicu–. ¡Ye que la propaganda haz mucho, claro!
Una palomba aprovechó la coyuntura bélica, posóse-y na mesa y púnxose a picar na madalenina que’l camareru-y trixere col café. Pero nada se-y escapaba al sagaz analista internacional, que se vuelve a la velocidá del rayu artríticu y espántala con esparabanes rabiaos:
–¡Puta paloma de Dios…!
Y p’allá marchó, espantada, la paz.
Pase usté un bon día y acuérdese de que les ringleres qu’acaba de lleer tán escrites nuna llingua inconstitucional que, oficialmente, nun esiste.
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