Art Spiegelman no era, para nada, un creador convencional. Ni mucho menos seducido y asimilado por los circuitos normales. Le llevó once años fraguar una visión demoledora de los recuerdos de su padre sobre el Holocausto. Maus vio la luz en una revista independiente que creó el propio autor, y los críticos y aficionados más perspicaces y menos conformistas la pusieron al instante en el pedestal que merece una obra maestra que muestra no solo las sombras más letales y miserables del ser humano, sino también sus luces en tiempos de cólera. Hay mucha autobiografía en sus páginas mezclada con brotes de ficción pura y durísima, pero también reflexiones de índole política atrapadas en la trampa metafórica que unos gatos nazis tienden a los ratones judíos.
