El martes pasado un destacamento de Voblana (Voces Blancas del Nalón), que dirigió Óscar Allen por telepatía, cantó "Jerusalem" en el Club Prensa Asturiana, en Oviedo. Me sonó a nana, o más bien a una canción de antes de la cuna, cuando a la criatura, polvo de estrellas, la toca el dedo divino y prepara su equipaje para viajar a la Tierra y nacer. Lejos de constituir una homofonía, parecía un canon, cada voz se retrasaba un segundo con respecto a la otra para convertir la magnífica sala profana en los mil ecos de la iglesia de Santa Ana, en Jerusalén. En semejante heterofonía, cada mujer cantaba sola y a su vez formaba parte de una escala celestial. Si las voces de Voblana son caricia, aritmética, revelación, una forma misteriosa del tiempo y hasta sacramento natural, esta vez fueron también espacio en penumbra: convirtieron el Club en cripta encantada.
