Ingleses iba a ser un ejercicio de recuperación del destino, pero se ha quedado en casi un título póstumo. El periodista Ignacio Carrión (San Sebastián, 1938-Valencia, 2016), su autor, falleció hace menos de dos meses en Valencia: se lo llevó un cáncer de pulmó. Su último libro, sin embargo, salió dos semanas antes de su muerte. Y eso que lo había escrito en 1982: una visión crítica de los británicos escapados de "Swinging London", de los bombines y los paraguas en la mano, décadas antes del "Brexit", de Nigel Farage y del esplendor de los nacionalistas escoceses.
Carrión fue corresponsal de la Agencia Efe en Londres durante un montón de años. Trabajó allí también para el diario "ABC", era un tipo que se sabía de memoria la idiosincrasia de los isleños, así que no es de extrañar que escribiera: "A cuantos conocemos las peculiaridades, tradiciones y excentricidades de los británicos y en particular de los ingleses no nos sorprendió que un buen día los habitantes de la Pérfida Albión optaran por abandonar la Unión Europea" (p.7). Eso y esto también: "Cuanto más tiempo vivimos en Inglaterra, menos conocemos Inglaterra". Parece un contrasentido, pero si seguimos leyendo unas líneas más abajo se constata la realidad de las cosas. Carrión dice que en el Reino Unido "perdemos los cinco sentidos: el de la vista, a fuerza de tanta niebla; el del sabor, por lo que aquí denominan alimentos caseros; el del olfato porque nada huele; el del tacto porque sólo existe el roce con el paraguas. Y el del oído porque ni te quieren oír ni te dejan hablar" (p.55). Y así no hay manera de entender quiénes son los tipos que prefieren ser súbditos a ciudadanos, ingleses a europeos, imperiales a transnacionales Inglaterra es, concluye el periodista valenciano, "el país con fama de ser el más raro de Europa" (p.9). Y el caso es que ya lo era cuando Carrión se puso a escribir su libro casi póstumo. "En Inglaterra todo ha cambiado a excepción de su anciana reina" (p.11). Pues bien, Ingleses documenta todo eso.
Lo casi último del autor de Cruzar el Danubio nació como un título de circunstancias y se ha quedado casi, casi en un tratado etnográfico. No fue editado en su momento y esa circunstancia hubiera podido lastrar un título que ahora, treinta y tantos después de su génesis, sólo tiene una lectura posible: la arqueológica. Margaret Thatcher ya no sale en los telediarios, lo hace en los documentales del Canal de Historia. La dictadura de la Junta Militar de Argentina sólo tiene ecos en el cine y el teatro. Además la Lady Di que sale en el libro de Carrión es una chica bien que se casa bien con un príncipe y todo parece una historia de cuento porque nadie sabe aún de la movida aquella del tampón ni tampoco de la persecución y muerte en el puente del´Alma, que es un buen sitio para subir a los cielos de papel cuché. O sea, que parece un libro antiguo, pero esa antigüedad es su virtud principal. Los ingleses, a fin de cuentas, tampoco han cambiado tanto en todas estas décadas. Lo explica Carrión así de bien: "Los ingleses están seguros de que cuando pase el tiempo de las vacas flacas llegará el tiempo de las vacas gordas. Son ciclos. Y por tanto se resisten a violentar el curso natural de la vida. Con paciencia y buen humor -se dicen- esperemos la bonanza". Que se lo digan a Boris Johnson.
